Großvater war gelernter Böttcher. Seine Zeitgenossen kannten ihn als Fuhrmann. In seinen Diensten liefen mehrere Gespanne. Für die Forst Holz rücken, Bau- und Grubenholz zu den Verladebahnhöfen Vogelsang oder Groß Schönebeck transportieren, das waren die hauptsächlichsten Quellen des Broterwerbs. Daneben wurde auch noch mit Brennholz und Heu gehandelt. Auch ein paar Morgen Land gehörten zum Anwesen, die mit Kartoffeln und Getreide bestellt wurden. Von der Forst wurden Wiesen gepachtet, deren Heu in der eigenen Wirtschaft gebraucht wurde. Der Überschuss wurde bis nach Berlin - meist an den Schlachthöfen - verkauft. Auch der Pferdehandel wurde mit Gewinnaussichten betrieben. In diesen Bereichen vollzog sich das Leben der Großeltern, so kannte ich sie. Wieso war der Großvater dann aber gelernter Böttcher?

Um diese kindlichen Gedanken kurz nach der Jahrtausendwende zu beantworten, muss man die Zeit rund hundertfünfzig Jahre zurückstellen. Dann ersteht eine ganz andere Sicht auf das dörfliche Leben in der Schorfheide. Großvater wurde 1862 in Kurtschlag geboren. Er war der Älteste von sechs Geschwistern. Das Groß Döllner Kirchenregister verzeichnet zwei Familien mit dem Namen Arndt. Beide Stammväter sind in Röddelin bei Templin geboren. Offensichtlich haben sie in Kurtschlag ihre Liebe fürs Leben gefunden. Urgroßvater heiratete 1871. Ein Jahr später war der Stammhalter da, mein Großvater. Übrigens stand das Haus der Urgroßeltern noch bis Ende der fünfziger Jahre nach dem Zweiten Weltkrieg. Es war ein Mittelflurhaus in Fachwerkbauweise. Später wurde an der Frontseite und auch zur Hofseite angebaut in Ziegelbau. So wurde für die Familie und für das Altenteil Wohnraum geschaffen.

Schneider und Schuster repräsentierten die dörflich-handwerkliche Produktion. Für Haushalts- und Ackergerät waren Holz und Eisen die gebräuchlichsten Werkstoffe, woraus Eimer, Krautfässer,  

Der industrielle Aufschwung nach 1870/71 und dem Ersten Weltkrieg sowie den Folgejahren mit der Auto-, Flugzeug- und Eisenbahntechnik machte viele Berufe des Kleinhandwerks auf dem Dorfe hinfällig. Presse und Werbung erreichten auch die kleinsten Ansiedlungen. Zum Einkaufen fuhr man in die Stadt. Die Post besorgte nicht nur den Zustelldienst, sie übernahm auch mit Regelfahrplänen den Personennahverkehr. Eine neue Zeit war angebrochen. Existenzen standen auf dem Spiel, mussten sich umorientieren. In den Walddörfern entwickelte sich die Schar der Wanderarbeiter. Wochentags arbeitete man auf Baustellen und in Fabrikhallen, am Wochenende war man wieder daheim bei der 

Die Schorfheide ist ein Synonym für einen großen Wald, für eine unberührte Natur, für Abgeschiedenheit. In seinem Kern besteht der Wald aus weit ausgedehnten Kieferbeständen. Der karge Boden und  das lokale Klima lassen das Holz langsam wachsen, machen es hart und wertvoll. Zahlreiche Seen und Senken bilden Wasser- und Moorflächen, lassen wertvolles Laubgehölz wachsen. Das ist der eigentliche Reichtum im "großen Busch". Ein reicher Wildbestand lockte seit je viele Potentaten in Lack und Loden zum herrschaftlichen Jagdvergnügen. Dieser Wald gibt seinen Besitzern Reichtum und Ansehen. Den Waldbauern in den Buschdörfern gibt er Lohn und Brot. Viel Arbeit ist nötig, um das Holz zu ernten, zu transportieren und neu anzupflanzen. Statistisch ist dieser Landstrich dünn besiedelt. Wer dort geboren wird, den empfängt ein weiter Horizont und geruhsame Geborgenheit, die ein bescheidenes Leben ermöglichen. Reich macht der märkische Sand nicht, so viel man 

Federvieh, eine Ziege oder eine Kuh, Schweine und oft genug auch ein Pferd. So ließ es sich leben. Den Tisch deckte weitgehend die kleinbäuerliche Wirtschaft. Geld für Zucker und Mehl, Salz und Pfeffer und was die Hausfrau noch so alles brauchte, das brachte der Mann heim. Waren die Zeiten gut, so reichte es auch für neue Schuhe, für einen neuen Kochtopf oder für einen Wintermantel. Man wusste sich einzurichten. Auch die Freuden des Lebens kamen nicht zu kurz. Es wurde gelebt, geliebt und geheiratet. Das Heimatgefühl und der Stolz auf die eigene Kraft, die Geborgenheit in der Dorfgemeinschaft, das ist schon ein Reichtum an sich. An Spaß und fröhlicher Ironie hat es auch nie gemangelt. Man wusste um die Begrenztheit des Alltags und des Lebens in den Walddörfern, man konnte damit umgehen. So ging folgende Mär in den Buschdörfern um: Wurde ein Junge geboren, so fragten Nachbarn und Freunde, ob er denn schon aus dem Fenster gesehen hätte. "Wohenn hätt he denn Utsicht hollen, no dän Busch oder na de Stadt?" Das war ein Orakel, was der Junge wohl mal werden würde. Schaute er zuerst in die Richtung des Waldes, dann hieß es: "Na denn werd he ja wull een Wilddieb (Waldarbeiter) wern!"  

Großvater war Böttcher. Ich fand, das ist für diese Gegend ein äußerst unpassender Beruf. Außerdem habe ich ihn nur als Fuhrmann kennen gelernt. Im Wald mit seinen Pferden Holz rücken, Holztransport, Handel mit ofenfertigem Brennholz und auch Heuhandel waren sein Broterwerb. Wieso er das Böttcherhandwerk gelernt hatte, konnte ich nicht recht begreifen. Es gab weder Brauereien noch Weinberge im Heimatdorf. Außerdem gab es doch reichlich Gerätschaften für Haus und Hof aus emailliertem und verzinktem Eisen. Da versagte meine kindliche Logik.

Meine kindlichen Erfahrungen basierten um die Mitte des vorigen Jahrhunderts, so um 1940/50. Großvaters Jugend- und Lehrjahre gingen aber auf die Zeit um 1875 zurück. Damals waren Holz und Eisen die wichtigsten Werkstoffe, die man mit handwerklichen Methoden bearbeitete. Eimer, Kraut- und Pökelfässer waren große 

Bündel auf dem Rücken ging er durch die schon schummrige Vorstadt zum Hause des Meisters. Das Torhaus war nicht verschlossen. Knarrend meldeten die Türangeln den Heimkehrenden an. Aber was stand da für eine Gestalt im Wege? Er stutzte und 

Manch junger Kerl aus den Dörfern der Schorfheide suchte Lohn und Brot in der weiten Welt. Der eine oder andere fand dabei auch sein Glück, die Frau fürs Leben, ein neues Zuhause. Doch meistens wohnt ja das Glück in der Nachbarschaft, in der gleichen Straße und trägt lange Haare und kurze Röcke. Wer sich also auf den Berliner Großbaustellen oder in den städtischen Industriebetrieben verdingte, den zog es an den Wochenenden wieder heim. Dort erwartete die Mutter, die eigene Familie oder die Freundin den Heimkehrer in der warmen niedrigen Stube mit heimischer Kost. Das vertraute Platt vermittelte Geborgenheit. Gemächlich ging es zu, und die Hast der Arbeitswoche wich aus Leib und Seele.

Doch zuvor waren einige Entfernungen zu überwinden. Fahrrad und Auto waren schon lange taugliche Verkehrsmittel, um leichter lange Wegstrecken zu überbrücken. Das Leben in den Dörfern war aber zu 

eiligen Schritte im ewigen Rauschen der Wälder und in den Stimmen der Nacht. Zusätzlich wird der Weg noch abgekürzt über des Kaisers Jagdstraße, die Lemchaussee (?). Die nächsten Kilometer geht es durch die nächtliche Heide. Ein Lied pfeifend lenkt sich der Wanderer von den vielfältigen Geräuschen ab, die an sein Ohr dringen. Zum Abend haben die kleinen Kobolde des Waldes ihre Baue verlassen. Die Mäuse suchen Futter. Ziesel und Marder sind auf Beute aus. Fuchs und Igel begegnen sich. Käuzchen und Eule betrachten neugierig den Fremdling im Revier. Im nahen Glasowsee quaken die Frösche um die Wette. Eine Rotte Wildschweine flüchtet polternd in die nächste Schonung. Hinter dem Elsengrund , an der Brücke über dem Faulen Fließ, lichtet sich der Wald. Gleichzeitig sieht man den helleren Streifen der Kopfsteinstraße. Man hat festen Boden unter den Füßen, und der Blick weitet sich. Schon seit einiger Zeit hatte der Mann das Gefühl, beobachtet zu werden. Eine Sinnestäuschung nach einer 

vier Kilometer vom Dorf entfernt. Die Schritte werden noch eiliger, auch der Puls pocht in den Schläfen. Bloß schnell nach Hause, doch der unheimliche Begleiter ist immer in der Nähe. Endlich nähert sich der Mann der Kurtschlager Forsterei. Reeses Jagdhunde haben die eiligen Schritte auch schon vernommen, sie schlagen an. Jetzt an der Umzäunung laufen sie laut bellend neben dem nächtlichen Wanderer her. Dadurch werden die Sinne auf neue Geschehen gerichtet und die Gedanken abgelenkt. Das tut den Nerven gut. Alsbald beruhigen sich auch die Hunde der Försterei. Wieder suchen die Augen und Ohren den lästigen Begleiter. Nichts ist mehr zu sehen oder zu hören. Nur schnellen Schrittes voran, vorbei an Frankes Einsiedelei und durch die Rehberge. Endlich, da liegt das Dorf in seiner nächtlichen Ruhe. 

Der Winter hüllte mit Frost und Schnee das Dorf seit Tagen ein. Die Wintersonne und frostklare Luft hatten das trübe Novemberwetter abgelöst. Das Weiß des Schnees tauchte das Dorf in ein helles Licht. 

Erbseneintopf schwamm auch mal wieder ein größeres Stück Fleisch. Sogar der Hofhund konnte wieder öfter einen Knochen in seine kalte Hütte schleppen. Es war die Zeit der Ruhe, die Zeit des Rückblicks und der Besinnung. Auch der Freude und Fröhlichkeit nach den Mühen eines arbeitsreichen Jahres wurde im Dorfkrug mit Geselligkeit und Tanz gehuldigt.

Auf dem Lande mussten zur damaligen Zeit alle mit anpacken. Auch die Alten, ebenso die Kinder und Enkel trugen ihre Teil zum Broterwerb mit bei. Gerade die Kinder, die sonst nach der Schule noch manche Aufgabe in Haus und Hof verrichten mussten, hatten mehr freie Zeit. Mussten sie sonst noch Runkeln für das Vieh putzen, Heu und Stroh auf die Tenne werfen, das Vieh tränken und für Holz und Wasservorräte in der Küche sorgen, hatten sie nun manch freie Stunde. Schnee und Eis lockten zum Spiel und Rumtollen ins Freie. Ich erinnere mich noch an so einen Wintertag im Dorf. Schnee und Eis und ein leuchtender Vollmond versammelten die Kinder in der Sandkuhle und auf der großen freien Fläche vor Plaths Scheune. Schlittern, Rennen und Schneeballschlachten machten den Leib warm und die Ohren rot. An solchen Abenden verpassten wir es oft genug, pünktlich zum Abendessen am Tisch zu sitzen. Dann waren  

Waldspaziergänger kennen sicherlich die großen Pilze, die seitlich aus dem Totholz der abgestorbenen Baumstämme herauswachsen. Sie gehören zur großen Gruppe der Porlinge, sind meist ungenießbar und im Fleisch schwammig-holzig. Mit solchen getrockneten Pilzen hatte man seinerzeit die Glut des Herdfeuers gehalten. Im feuchten frischen Zustand konnte man sie auch gut mit einem Schnitzmesser bearbeiten. Für die Kinder wurden dann tennisgroße Bälle geschnitzt. Wurden die Bälle dann nachgetrocknet, wurden sie leicht und elastisch. Wie es heute die Bälle aus Gummi und Plast eben auch sind. Doch nur wenige Alte werden sich noch an diese Spielsachen erinnern.

Ein Spiel, dem Treibeball ähnlich, kannte man zu Großvaters Kinderzeit auch schon. Sein Name war Klipp-Klapp. Dazu fertigten sich die Kinder aus einem Stück Brett eine Schlagkelle an. Als Ball diente ein Stück Rundholz, das an beiden Enden wie eine Zigarre angespitzt wurde. Es sah dann auch einer dicken Zigarre sehr ähnlich. So ausgerüstet, wurde auf dem Kopfsteinpflaster der Dorfstraße der Ausgangspunkt durch eine Linie markiert. Dort wurde der erste Schlag ausgeführt. Der Klipp lag auf der Erde, wurde an der Spitze mit der Kelle angeschlagen. Dabei schnellte er in die Höhe und

Die Tage der Kindheit sind einem meist gut in Erinnerung, egal ob sie im Wechsel gut oder böse ausgingen. Rückblickend ist man erstaunt über die Vielzahl der schönen Begebenheiten und wieviel Freude noch daran haftet. Es gab auch eine Menge Spiele die die kindliche Fantasie erfunden hatte. 

In der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts pochte der technische Fortschritt in den Städten mit elektrischem Strom, motorgetriebenen Fahrzeugen, Telefon, Kino und Radio an alle Türen. Auch der kleine Mann hatte daran seinen Anteil. Etwas langsamer eroberten diese technischen Neuheiten die Dörfer. Recht spät jedenfalls die Dörfer in der Schorfheide. Dort wurden in der ersten Hälfte des vergangenen zwanzigsten Jahrhunderts abends noch viele Wohnungen und vor allem die Stallungen mit blakenden Petroleumlampen erhellt. Die Sendungen des Rundfunks wurden ohne zusätzliche Stromquellen mit einfachen Detektorgeräten aus

hatte er die längeren Wege. Eingeleitet wurde jede neue Spielrunde mit einem Wechselgesang folgender Art:

Huller de buller wee sitt da unner?

De dicke Melkfreter!

Worüm frett he denn nich?

He hett doch keen Läpel!

Na denn griep die doch een!

Nach dieser Aufforderung kam der Greifer unter dem Wagen hervor, 

Die warme Sonne brachte uns zeitig auf die Beine. In gut einer Stunde müssten wir die große Stadt weit hinter uns gelassen haben und bei Groß Schönebeck in die Schorfheide eintauchen. Auf holprigen Straßen den Kindheitserinnerungen folgen. Seit dem letzten Besuch sind viele Jahre ins Land gegangen. Umbrüche haben sich vollzogen, formten alles neu. War es Sehnsucht nach der Geborgenheit, die man seit der Kindheit in sich trug? War es Neugier auf die Fragen der Gegenwart, wo sich alles neu gestalten musste? Die eigene Berufstätigkeit und die Unruhe der Wendejahre hatten für solche Überlegungen wenig Platz gelassen. Vielleicht suchten wir auch nur die Weite der Einsamkeit und die Stille. Sicherheitshalber hatten wir den Picknickkorb mit Proviant gefüllt, denn die nahen Verwandten gab es nicht mehr. An sie erinnerten steinerne Zeugen im Geviert hinter der Kirche. Die ältesten von ihnen hatten sogar schon Platz für die Nachrückenden machen müssen. Und in der dritten Generation 

erinnert mehr an Kamelreiten. Gezwungenermaßen nehmen wir uns Zeit. Der Wald, der uns umgibt, und die Luft sind herrlich. Wir atmen 

des Döllnfließes mit den davor liegenden Äckern. Auch hier flimmert die Luft von der gnadenlosen Hitze. Scheinbar werden die Äcker und Wiesen nicht mehr bewirtschaftet. Das Auge sucht vergeblich nach Zeichen bäuerlichen Erwerbs. Kein Gespann, kein weidendes Rind, kein tuckernder Traktor kündet von segensreicher Arbeit der Bauern, wie ich es noch als Kind erlebt hatte. Kein Kartoffel- oder Roggenfeld kann ich sehen. Seinerzeit wurde auch hier, auf dem wenig ertragreichen Sandboden,  jeder Sack Kartoffeln, jeder Scheffel Roggen dankbar geerntet, und beides war eine gute Vorsorge für den Winter. Was da gelblich in der Ferne zu sehen ist, scheint der Wildwuchs vergangener Jahre zu sein.  Gleich hinter den Rehbergen kann man weit in das Dorf hineinsehen. Sauber liegt es vor uns. Die Straßen sind gefegt, wie es früher schon üblich war. In den Vorgärten und auf den Fensterbänken blühen Sommerblumen. Die Häuser machen einen gepflegten Eindruck. Aber niemand scheint neugierig 

Es wird eine herzliche Begegnung. Viel gibt es zu fragen und zu antworten. Berufliches Streben und die Bindungen in den jeweils eigenen Familien ließen die Kontakte verkümmern. Grüne und die Edelmetall-Hochzeiten sind längst gefeiert. Und wenn sich die weitläufige Sippe mal wieder bei einer Beerdigung zusammenfindet, dann streben alle recht wortkarg und nachdenklich auseinander. Hier und heute noch schnell ein paar Erinnerungsfotos und das Versprechen, bald mal wieder von sich hören zu lassen. Dann trennen wir uns. Wahrscheinlich wird daraus nicht viel werden, doch das denkt jeder nur leise für sich.

Weiter die Dorfstraße entlang. Auch dort Blumen in den Vorgärten. Doch die Straße ist menschenleer. Kein Krämerladen, der mit seinen Angeboten lockt. Keine Gaststätte ist geöffnet, die uns eine Erfrischung bieten könnte. Ein kurzer Abstecher zur Kunkel im Döllnfließ. Hier, in der alten Ablage, ist das Fließ tief und breit genug, hier konnte man baden und sogar ein paar Stöße schwimmen. Aber 

Wasser heute träge zu fließen. In Gedanken sehe ich noch die Kühe abends von der Weide heimkehren, die neben der Brücke durch das Wasser wateten und dann gleich zur Abendtränke dort kurz verharrten. Alles nur noch Erinnerungen.

Noch schnell ein paar Fotos von der restaurierten Dorfkirche und vom Kriegerdenkmal. Auf der Tafel des Denkmals auch Namen von den Gefallenen des Zweiten Weltkriegs. Viele bekannte Namen, auch Cousin Walter ist zur Erinnerung und hoffentlich auch zur Mahnung darauf vermerkt. Jetzt möchte man ein paar Worte reden. Die Gefühle verengen die Brust, und im Kopf kreisen viele Gedanken. Schweigend gehe ich zurück zum Auto. Dann endlich ein lebhaftes, freundliches Gesicht. Die Blicke streifen sich, man ist sich fremd, trotzdem kommen wir schnell ins Gespräch, plaudern über Gott und die Welt. Wie hat es sie aus der Großstadt hierher verschlagen, hier in diese Einsamkeit? Frau Sch. ist offensichtlich rundum zufrieden. Hier im Buschdorf hat das Ehepaar seinen Lebensabend geplant, hat sich gemütlich eingerichtet. Ich kann sie gut verstehen, in mir sind ja alle Kindheitserinnerungen wach. Das Gehirn reproduziert diese Erinnerungen ohnehin in den rosigsten Farben. Meine Frau, die die Gegenwart stärker erlebt, die den kritischen Abstand des Betrachters